A Nova Opinião Formada Sobre Tudo

Dia desses, no famigerado grupo de Whats App, um amigo discorreu longamente sobre o Afeganistão. Tinha opinião formada e um aparente entendimento da região, cultura, política, costumes e etc. Ele nos falou da tomada do poder por parte dos talibãs. Apresentou-nos um card, afirmando que o país só foi dominado porque a população afegã não tem porte de armas. Caso tivesse, seria bem possível que o golpe de Estado não ocorresse, pois as pessoas lutariam de revólver em punho contra os mísseis e tanques dos tais talibãs.

Esse meu amigo sabia a orientação político-ideológica dos que agora comandam o país, se eles são de esquerda ou direita. Afinal, isso é muito importante hoje. Eu li tudo embasbacado! Se alguém me der um mapa, não sei apontar ao certo onde fica o Afeganistão. E meu amigo, que nunca esteve lá, nunca leu um livro sobre ou conheceu, de fato, um afegão, sabia tudinho.

Impressiona como as pessoas se tornaram menos ignorantes com as redes sociais. Teve outro amigo que, mesmo trabalhando com venda de roupas, se especializou em infectologia. Ao saber que um conhecido nosso, também participante do grupo do Whats App, teve Covid-19 e foi hospitalizado na UTI, salvando-se depois de quase um mês de internação, questionou o procedimento do médico. “O doutor não aplicou o tratamento precoce de forma correta. Provavelmente, a medicação foi prescrita tardiamente”.

São tantas coisas que aprendemos diariamente nesses grupos. Por isso, a gente não consegue mais fazer outras tantas coisas interessantes, como passear, brincar com o filho, namorar, ou, simplesmente, não fazer nada. Temos sede de conhecimento. Queremos saber das coisas que acontecem. E o Whats App tá cheio de gente para nos informar e explicar.

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Texto publicado originalmente no jornal Diário de Canoas, no dia 25 de agosto. 

Verdureiros do Centro de Porto Alegre

Eles têm a mania de abordar as mulheres, indiferente da idade da mulher, da mesma maneira. “Oi, guria!”. A maioria delas já nem olha mais para os verdureiros, porque eles estão por toda a parte do Centro. Os verdureiros, os camelôs, os ônibus, as filas nas paradas de ônibus, os haitianos, os dálias do compro ouro/vendo ouro, os locutores das lojas de varejo e os moradores de rua são as figuras fixas do quadro que alguém um dia ainda vai pintar de Porto Alegre. Se é que ainda se pintam quadros em 2021... Se é que ainda se pintam quadros em Porto Alegre... Mas voltando aos homens do hortifrúti. Eles, obviamente, não se restringem a atuar nas áreas delimitadas pela prefeitura. Suas frutas, verduras e legumes, com suas cores e cheiros, tomam conta das calçadas e calçadões em um raio significativo do Centro Histórico. São personagens muito parecidos, os verdureiros. Grande parte veste um guarda-pó azul, que lhes confere uma certa respeitabilidade. Eles não possuem balança para pesar os produtos e efetivar suas transações. É tudo a preço fixo. Ao mesmo tempo, é tudo negociado. Seja o que está embalado. Seja o que está a granel. Nesse último caso, a pesagem é no olho. Os preços são em conta porque, até onde se sabe, não há aluguel para quem trabalha na rua. Maçãs, tomates, bananas, brócolis, mamões, alfaces, couves-flores, aipins, cebolas... Tudo vem da Ceasa, que fica a mais de dez quilômetros da área central. Agora, se os produtos são frescos ou não, quem haverá de saber? Só apalpando, vendo, auscultando, sentindo. É assim que é. Quando faz Sol é tranquilo. Quando chove é problema. Contudo, sempre surgem gazebos ou enjambrinas com lonas que protegem verdureiros e clientes do aguaceiro. O lado negativo é que a circulação fica mais complexa e conflituosa. Guarda-chuvas, marquises, gazebos. Os verdureiros começam cedo na labuta e só saem depois da maioria ter evaporado. É no fim da tarde, quando não é noite, nem dia, que as abordagens ficam mais agressivas. As vozes se elevam, se exaltam. Citam preços e promoções relâmpagos. É uma feira livre todo santo dia. Então, se a mulher quer uma fruta, legume ou verdura, ela atende ao primeiro contato. O tal “Oi, guria!”. Se ela não quer, segue seu caminho.

Oi, guria!
Cléber?!
Eu mesmo! Fátima?!
Sim! Como tu tá?
Indo… E tu?
Comigo, tudo certo. Tá morando na Vila dos Sargentos ainda?
Não tô mais. Agora, tô no Sarandi.
Bah, que longe!
Pois é. Continua vivendo com o Davi?
Aham. Desde aquela época. Temos três filhos. Dois guris e uma guria. O guri já é adulto. Vinte e poucos anos na cara.
Meu Deus, o tempo passa!
Passa voando. E tu, casou?
Não casei. Continuo solteiro.
Vai ficar pra titio, hein?
Pior… E tô cheio de sobrinhos mesmo. Nem sei o nome de todos.
Nossa, que fedor de mijo que tá aqui!
É o Centro né?
Tá terrível esse cheiro. Como tu consegue?
Costume.
Quanto tá a banana?
Cinco o cacho.
Qualquer cacho?
Qualquer cacho.
Vou querer aquele maiorzinho ali.
Quer colocar na sacolinha?
Sim.
Ó! Que bom te ver, Fátima.
Igual. Fico feliz em saber que tu tá bem.
Manda um abraço para o Davi. Saudade dele.
Pode deixar. Vou avisar que tu trabalhando por aqui.

Ela botou a sacolinha com a banana dentro de uma outra sacola maior e partiu rumo ao terminal de ônibus. O verdureiro seguiu. Avistou uma velha, a uns três metros, e a saudou: “Oi, guria!”. 

Negócio de Menino - Rubem Braga

 

Tem dez anos, é filho de um amigo, e nos encontramos na praia:

– Papai me disse que o senhor tem muito passarinho…

– Só tenho três.

– Tem coleira?

– Tenho uma coleirinha.

– Virado?

– Virado.

– Muito velho?

– Virado há um ano.

– Canta?

– Uma beleza.

– Manso?

– Canta no dedo.

– O senhor vende?

– Vendo.

– Quanto?

– Dez contos.

Pausa. Depois volta:

– Só tem coleira?

– Tenho um melro e um curió.

– É melro mesmo ou é vira?

– É quase do tamanho de uma graúna.

– Deixa coçar a cabeça?

– Claro. Come na mão…

– E o curió?

– É muito bom o curió. 

– Por quanto o senhor vende?

– Dez contos.

Pausa.

– Deixa mais barato…

– Para você, seis contos.

– Com a gaiola?

– Sem a gaiola.

Pausa.

– E o melro?

– O melro eu não vendo.

– Como se chama?

– Brigitte.

– Uai, é fêmea?

– Não. Foi a empregada que botou o nome. Quando ela fala com ele, ele se arrepia todo, fica todo despenteado, então ela diz que é Brigitte.

Pausa.

– O coleira o senhor também deixa por seis contos?

– Deixo por oito contos.

– Com a gaiola?

– Sem a gaiola.

Longa pausa. Hesitação. A irmãzinha o chama de dentro d’água. E, antes de sair correndo, propõe, sem me encarar:

– O senhor não me dá um passarinho de presente, não?

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Crônica publicada originalmente em 26 de julho de 1966, no jornal Diário de Notícias

Os Acorrentados de Sacalina

Se existem cães, são apáticos, não bravos, e que, como eu já disse, só latem contra os guiliaques, provavelmente, porque eles usam botas feitas de couro de cachorro. E por alguma razão esses cães mansos, inofensivos, ficam presos. Se há um porco, traz um bloco de madeira preso no pescoço. Os galos também ficam presos pelo pé. 

"Para que você mantém os galos e os cachorros presos?", pergunto ao proprietário.

"Em Sacalina, todo mundo vive acorrentado", responde ele, mordaz. "Esta terra é assim".

Observações Diante da Pira

Ele estava visivelmente bêbado. Latão de Nova Schin na mão direita. Foi até a entrada da prefeitura. Parou diante da escadaria. Em respeito ao símbolo público, não prosseguiu. Deu uma olhada panorâmica. Uma olhada preguiçosa, lenta. Viu aquele objeto estranho. Refletiu brevemente sobre. Puxou assunto com o guarda. 

- Isso ali é aquele troço que botam fogo né? 

- Sim.

- Pira que chama né?

- Aham.

- Vai ficar aí por um mês né?

- Vai.

- Eu tô ligado. Já vi essa pira aí...

Tomou um gole do latão. 

- Hum... E não me diz que tu vai ter que ficar de guarda?

- ...

- Hein? Tu vai ter que ficar de guarda né?

- ...

- Bah... É foda!

Ele entendeu que o diálogo tinha acabado. Se insistisse, seria provável que o homem da lei o orientasse a circular. Tomou outro gole e matou o latão. Iniciou uma caminhada desritmada e falou consigo mesmo. 

- Bah... Ficar de guarda é foda. 

E foi em direção a Rua da Praia.

Impossibilidade

 Já era tarde. Bem tarde. Então, deitei com meu guri. Ele seguia excitado, falando sem parar, praticamente sem fôlego, rememorava suas travessuras do dia, elencava a paleta de cores de suas canetas e lápis, citava os números que decorou “um, dois, quatro, cinco, dez” e os nomes dos super-heróis e bichos que viu na televisão.  

- Tá bem, filho. Agora, fica quieto que temos que dormir – eu disse.

Ele, prontamente, se aquietou. Me abraçou desajeitado. Se aninhou. Ficamos com o rosto colado um no outro. Seu bico ia e voltava na boquinha, subia e descia, fazendo aquele barulhinho. 

- Sabia que eu poderia ficar abraçado contigo assim a vida toda? 

- Não pode.

- Por que não pode?

- Amanhã, tem escolinha.

O Amor Cronometrado

As dançarinas tocam a vida porque na realidade se aplicam a outros expedientes também, alguns clandestinos, como o do amor cronometrado, remunerado e com garantias antecipadas, cuja a taxa de serviço pode variar entre dez cruzeiros, quinze cruzeiros e vinte cruzeiros (sem se incluir o preço da entrada do hotel, é claro). 

João Antônio 

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Trecho do conto/crônica "Lapa acordada para morrer". Texto que integra o livro Malhação do Judas Carioca, editora Civilização Brasileira, 1975.

Saudades da CRT?

 

O tempo inevitavelmente vai passando e a saudade se torna mais presente na gente. A saudade está à venda nos sebos e antiquários e à mostra nos museus. Tem gente que faz da saudade sua profissão, como os historiadores, arquivistas e o escritor Ruy Castro. 

Porém, tem coisas que não deixam boas recordações. Uma delas é a Companhia Riograndense de Telecomunicações (CRT). Quem é mais velho sabe. Antigamente, era um parto ter um telefone para se comunicar. Tinha até fila, absurdamente burocrática, para poder adquirir uma linha. Demoravam anos até chegar a sua vez. O jeito era alugar. Sim, existia aluguel de linha telefônica, com contrato e tudo! Outra opção era comprar fichas e usar no orelhão. 

O Estado definia quem poderia ou não ter um telefone. Um jovem, que não conhece um disco de vinil, certamente não consegue imaginar um mundo assim. Só que esse mundo existiu. Bons tempos? Claro que não. 

Para nós gaúchos, a telefonia se tornou acessível com a privatização e extinção da CRT, no fim da década de 90. O contexto era de empresas do ramo em crescimento. Por isso, quando vejo calorosos e ideológicos debates sobre a necessidade ou não de privatização de um certo serviço público, geralmente insatisfatório para a população e oneroso para o Estado, automaticamente me lembro da companhia estatal de telefone.

Não quero dizer que o jeito é privatizar tudo, mas é certo que privatizações ajudam a diminuir o tamanho da máquina pública. Em áreas de notória capacidade de atendimento pela iniciativa privada, elas são bem-vindas. 

A CRT um dia teve sua relevância. Novas tecnologias e empresas privadas surgiram. O que antes era moderno, virou obsoleto. É assim com muita coisa. Daí, só resta a saudade. Não da CRT, lógico.

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Texto originalmente publicado no jornal Diário de Canoas.