Poema de Lou Reed, escrito em 1970 e até então inédito. Iggy Pop o gravou em Free (2019) acompanhado pelo trompete e piano de Leron Thomas.
Um trecho do poema diz mais ou menos assim
Nós somos as pessoas sem direito/ Nós somos as pessoas que conheceram apenas mentiras e desespero/ Nós somos as pessoas sem país, sem voz ou espelho
Um enterro especial requer um caixão especial. O velho Antunes escolheu o modelo mais bonito. Um ataúde de imbuia maciça munido de braçadeiras e fechos de bronze, com acabamento em laca da Índia. Para o velório, encomendou quatro velas grandes em castiçais de prata sobre colunas de alabastro. E uma coroa de flores com faixa de seda azul e branca na qual mandou escrever: “Ao Roberto, dos seus pais, tios e irmãs, que nunca te esqueceram”.
Na parede dos fundos da sala, transformada em câmara
mortuária, um pouco acima da altura do caixão, Antunes mandou pendurar um
retrato do filho tirado na sua formatura, no qual ele está ligeiramente de
lado, de modo a ressaltar seu perfil anguloso. O filho tinha olhos negros como
os do pai, cabelos ondulados, lábios grossos e queixo saliente. Puxou o pai, o velho
não se cansou de repetir esses anos todos.
Era uma fotografia pequena que ele pediu ao japonês da loja
Kodak para ampliar. Preferiu essa a outro retrato, bem maior, do filho com toda
a turma de formandos, por causa da beca e do destaque aos traços enérgicos. O Kazuo
precisou refotografar, porque não havia negativo. Roberto era o filho mais
velho. Formara-se em engenharia civil.
Antunes acabou de completar noventa anos. A família é
longeva. Sua irmã Hermínia, que chegou cedinho e ajudou a montar o velório,
está com oitenta e sete anos; as outras duas irmãs têm uma oitenta e quatro e a
outra oitenta e um anos. O irmão mais velho morreu no ano passado com noventa e
três. Foi quando ele decidiu fazer o enterro do filho. Pensou: nosso limite é
entre noventa e noventa e três. Meu irmão, Deus já levou. Logo será minha vez.
Não quero morrer sem enterrar o meu Roberto.
Explicou a ideia à patroa. Devota, dona Rita foi consultar o
padre Gonçalves, que não disse nem sim nem não; pediu tempo para poder consultar
o bispo. Na semana seguinte, o padre explicou que, nas circunstâncias, não
oficiaria missa de corpo presente nem de sétimo dia, mas levaria conforto à
família no velório e no sepultamento.
Ao contrário do marido, que se tornou um homem seco e
calado, dona Rita ainda chora quase todas as noites a ausência do filho. Também
por isso o velho Antunes decidiu fazer o enterro. Pela sua Rita, pelas irmãs do
Roberto, pela família toda. Os mortos têm que ser enterrados.
As vizinhas também vieram cedo. As irmãs Mercedes, do lado
de baixo da rua, e a Diva, do lado de cima, ajudaram na preparação dos
salgadinhos e sanduíches. As Mercedes são solteironas e vivem sós. No começo fofocaram
sobre o sumiço do Roberto, depois não. A Rita diz que não foi por maldade. A
Diva sofreu como se fosse parente; a filha dela, a Cristina, era ligada ao
Roberto. Fizeram o grupo escolar na mesma classe, depois o ginásio. Iam juntos,
voltavam juntos. Não chegaram a namorar, talvez até porque fossem próximos
demais, quase irmãos.
Às dez horas chegaram de Campinas as filhas, Célia e Celina,
com os genros e os netos pequenos. Vieram em dois carros, em caravana. Duas horas
de viagem. No caminho entraram na chácara das flores e compraram ramalhetes de
rosas vermelhas. Elas eram adolescentes quando o irmão desapareceu; tiveram
muita dificuldade em entender o que se passava, principalmente Célia, a menor.
Os pais não explicavam. Criou-se um segredo de família. No telefone, só falavam
aos cochichos.
Primeiro, não queriam que elas soubessem. Depois, quando
elas viram a pequena notícia no jornal, pediram que nunca tocassem no assunto
com as amigas, com os vizinhos, com ninguém. Diziam que era para o bem delas e de
todos. Esse segredo as tornou ainda mais ligadas. Só muito tempo depois é que
os pais contaram o pouco que sabiam. Os velhos nunca voltaram a ser como antes,
viraram outras pessoas, distantes, tristes. Nos últimos anos, com a vinda dos
netos, voltaram a sorrir.
Logo chegam mais moradores da ladeira, com seus filhos e
netos. Crianças correm pela casa toda. Deixa correr, diz o velho Antunes. Quero
um velório alegre, como era o Roberto. Mas velório é sempre solene. Os homens
formam rodas austeras e conversam a meia voz. As mulheres ocupam as cadeiras ao
longo das paredes e falam aos cochichos.
As irmãs Mercedes circulam as bandejas com os salgados, os
sanduíches e copos de guaraná. Aos poucos as conversas se tornam mais animadas.
Alguém critica a devassidão nos programas de televisão. A Maria bordadeira, do
outro lado da rua, comenta a decisão da Prefeitura de trazer o asfalto até o
bairro. Diva trouxe um álbum de fotografias em que aparecem o Roberto, a filha
dela e outros rapazes e moças. Sucedem-se comentários e lembranças sobre esse e
aquele.
Às onze e pouco chega o Teixeira, cunhado do Antunes, irmão
mais velho da Rita, alto e gordo. Veio de Bauru com a mulher, dona Isaura, uma senhora
quieta que se mostra sempre submissa. Teixeira é abonado, dono de fazenda. Uma
ocasião recusou um pedido de empréstimo do Antunes para cobrir um ano de safra
ruim. Era ninharia. Ficaram dez anos sem se falar. Mas quando o Beto
desapareceu o Teixeira se mexeu mais que ninguém. Era gamado no Roberto, seu
primeiro sobrinho. Chegou a ir para Brasília falar com uns homens que ele
conhecia. Não adiantou.
Teixeira dá um abraço no Antunes, outro na Rita; por alguns minutos o vozeirão dele domina o velório. Depois se aproxima de onde está montado o caixão, permanece um tempão olhando o retrato do Roberto na parede. Balança a cabeça, inconformado. Isaurinha conversa com Rita na cozinha. As duas se fitam por um longo minuto. Depois se abraçam. Ambas são mais novas que os maridos, mas parecem mais velhas.
Às duas da tarde a casa está cheia e o povo transborda pela calçada, para cima e para baixo da ladeira. O sepultamento está marcado para as quatro, antes da chuva. Circulam mais bandejas com sanduíches, broa de milho e cuscuz de sardinha. É quando chega o Dino violeiro, amigo de infância do Beto, acompanhado de outros dois, um de nome Alcides e o outro, Mário. O Dino fez até o colegial. Jogou muito futebol com o Beto. Iam juntos à matinê. No sábado à noite paqueravam as moças em torno do coreto. Quando o Beto foi para São Paulo fazer faculdade, Dino ficou no armazém ajudando o pai. Depois formou esse conjuntinho de violeiros.
Os músicos entram para cumprimentar o velho Antunes e dona
Rita. Depois se aproximam do ataúde, tiram os chapelões de palha, respeitosos. Fitam
a fotografia na parede, depois saem dando passadas cuidadosas, cumprimentando
as outras pessoas à direita e à esquerda com um menear de cabeça. Lá fora,
depois de algum tempo, tocam uma toada triste com um refrão que diz “Nossa vida
passa, é como fumaça…”. Lá dentro os convidados comentam acontecimentos. Quem
casou, quem descasou. Quem teve filho. O farmacêutico Diogo conta mais um de seus
causos. A Diva continua circulando o álbum de fotografias. Do quintal emana um
aroma de churrasco. É o Alcebíades, da banca de jornal, churrasqueiro fanático.
Os violeiros agora vão para o quintal, onde há mais espaço. O velho Antunes
manda que cantem música alegre e eles respondem com o samba da fita amarela:
Quando eu morrer, não quero choro nem vela, quero uma fita amarela, gravada com
o nome dela.
Aparecem duas senhoras com jarras de refresco de limão e
abacaxi. Alguém distribui picolés à garotada. Às três da tarde tem-se a
impressão de que todos os viventes da cidade estão no velório do Roberto,
inclusive os cachorros e os gatos. Comentam que nunca houve um velório tão
concorrido. Não se vê ninguém nas outras ruas, na praça da matriz, na
rodoviária. Virou cidade fantasma. É quando surge lá longe, no topo da ladeira,
meio esfumaçado como se fosse assombração, o Chevrolet preto da Prefeitura. O
carro se aproxima lentamente e para um pouco antes do terraço dos Antunes.
Descem o prefeito Belisário, o delegado de polícia, dr. Costa, e o padre
Gonçalves.
À chegada das autoridades, o povo abre espaço. Os novos
visitantes entram, o prefeito à frente; acenam para uns, inclinam a cabeça para
outros. Um de cada vez, oferecem condolências ao velho Antunes, depois se
dirigem ao ataúde. Fitam a fotografia do Roberto longamente em postura de
reverência. Conversam um pouco entre si em voz baixa. Dona Rita vem da cozinha
e cumprimenta o prefeito e os demais, agradece a visita, pede bênção ao padre.
Alguém oferece refresco de limão às autoridades. Padre Gonçalves ergue o braço,
pedindo silêncio, e sem esperar dá início a uma oração pelos mortos: “Pai
santo, Deus eterno e Todo-Poderoso, nós Vos pedimos por Roberto Antunes, que
chamastes deste mundo. Dai-lhe a felicidade, a luz e a paz… que sua alma nada
sofra…”. Algumas vozes acompanham, hesitantes, a oração não muito conhecida.
“Perdoai-lhe os pecados para que alcance junto a Vós a vida imortal no reino
eterno. Por Jesus Cristo, Vosso Filho, na unidade do Espírito Santo. Amém.”
Às quatro em ponto tem início o saimento. À frente do
cortejo, o ataúde é sustentado pelo tio Teixeira, pelo prefeito, pelo Dino
violeiro e pelo farmacêutico Diogo. O velho Antunes acompanha, com a mão
direita sobre o caixão. Faz força para caminhar ereto e com passadas firmes.
Sente-se exausto mas feliz. Seu sonho de tantos anos finalmente se realiza; já
pode morrer em paz. E toda a cidade compreendeu. Isso foi o mais importante. Toda
a cidade. Até o padre Gonçalves, que primeiro lavou as mãos, depois deu a
bênção. É tanta gente que os últimos do cortejo só alcançam a cova dez minutos depois
dos primeiros. No céu, bem acima do cemitério, as nuvens engrossam. As duas
irmãs do Roberto, Célia e Celina, sobem numa pedra e pedem silêncio para dar
início à cerimônia. Passam então a ler uma memória sobre Roberto. Celina lê um
parágrafo e passa para Célia, que lê o seguinte. Falam de como ele era quando
menino, de suas travessuras, depois de seus sonhos de adolescência, do drama do
vestibular, da alegria de ter passado, da colação de grau. Algumas pessoas
soluçam. Falam brevemente do sofrimento da família. Depois, em uníssono,
agradecem: muito obrigada pela presença de todos vocês.
A um sinal de Antunes, o caixão é baixado à sepultura e
padre Gonçalves repete a oração pelos mortos. Pessoas passam rente à cova e atiram
punhados de terra, mulheres jogam as rosas vermelhas trazidas pelas irmãs. O
coveiro João assume, despejando muito depressa com a pá quantidades robustas de
terra. O tio Teixeira de Bauru pega outra pá e apressa o sepultamento. As
pessoas começam a dispersar. Caem os primeiros pingos de chuva. O caixão está
enterrado. Dentro dele estão um paletó e um par de sapatos do Roberto. Seu
corpo nunca foi encontrado.
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O conto integra o livro Você Vai Voltar Pra Mim, publicado em 2014 pela Cosac Naify
Viver uma vida complemente diferente da que se vive. Quem nunca refletiu sobre essa possibilidade? Quem, afinal, tem coragem para mudar o rumo das coisas?
Sair ileso de um quase atropelamento, de um acidente vascular cerebral, de um amor que chegou ao fim. São muitos os motivos para os seres humanos buscarem a tal nova vida. Digo seres humanos, porque existiu um animal que teve duas completamente diferentes.
Uma gata chamada Mendi. Em sua primeira metade da vida, ela viveu no bairro Azenha, região central de Porto Alegre. Foi boêmia. Dormiu em bueiros. Revirou lixo. Brigou. Namorou. Perdeu boa parte dos dentes. Um retrato da rua, basicamente. Durante essa etapa caótica e efervescente, a felina resolveu descansar em um motor de uma viatura da EPTC (empresa de trânsito situada na Azenha).
O resultado dessa má escolha foi o rabo escalpelado e uma internação via extinta Seda (Secretaria dos Direitos dos Animais). Foi tratada, castrada e vacinada. Sua ficha dizia assim: "fêmea, preta, idade e raça indefinidas". Sem um lar, ela retornou para a sede da EPTC. Virou um animal comunitário. Adquiriu um hobby: caçar sabiás. Fato que desagradou os cuidadores dos pássaros, que penduravam suculentas laranjas e bebedouros nas árvores. A população dos sabiás caiu consideravelmente. O que ocasionou um forte protesto. "Seria bom que essa gata arranjasse um dono e saísse daqui, porque como está não dá mais".
A partir daí, inicia a segunda vida de Mendi. Aliás, nessa etapa ela foi assim nomeada. Tornou-se uma felina classe média, que dividia um bom apartamento com outro gato e dois humanos. Com eles, viveu mais sete anos. Nesse meio tempo, ganhou a companhia de um novo humano, um bebê, e virou inspiração para o livro "Um gato que se chamava Rex".
No dia 31 de dezembro Mendi faleceu. Foi vencida por um tumor . Deixou dois donos, Lucas Barroso e Marília Macedo, e, pelo menos, dois grandes amigos, Murilo e Mick (o outro gato). Se epitáfio tivesse, nele estaria escrito "amou, foi amada e morreu".
Como todas as vidas tem que ser.
Não tem plateia
Não tem circo
Só existe o palhaço
Um homem maquiado
Que se julga obstinado
E ri diante do espelho
Eu queria saber, todas as manhãs que passou naquele quarto, sentado, você teve algum momento de quietude? Porque você está certo. O mundo continua a girar e pode ser um lugar muito cruel. Mas para mim, esses momentos de quietude, esse lugar, esse é o Reino de Deus. E esse lugar nunca vai abandonar você.
O Som do Silêncio (2020).
Teve
uma vez que um cliente pagou o programa com tíquete alimentação. Era lá pelo
dia cinco do mês. O maço do cara, Ticket Alimentação, nem tava usado. Destacou
os papeizinhos. Aceita no Zaffari? Aceita. Tem certeza? Claro, bota em fé em
mim, mulher. E assim foi. Ela fez um ranchinho de cento e cinquenta conto. Chocolate
pro guri. Um ovo com brinquedo dentro. Ele ficou o dia todo em função daquilo. Veio
um macaquinho no brinde surpresa. Cacaco, mamãe! UU AA! É assim que faz o
macaco, filho? É. UU AA! E pulava igualzinho. A vó ria. A velha ganhou aquelas
bolachas que vêm numa lata. Produto importado. No fim, os tíquetes vieram a
calhar. Se fosse dinheiro, uma boa parte ia pro pó. A noite pede um pó. Todo
mundo na boate cheira. A grana que vem, vai rápido. Muito rápido. E tem outra: sempre
pintam uns clientes com uns pinos. E dê-lhe raio! Olho de sapo. Garganta seca. Daí,
dependendo, o programa sai de graça. Um dia, a gurizada tava pela maldade.
Vieram de turma. Coparam o inferninho. Farinhada. Aquele entra e sai do
banheiro. Pintou um apartamento de alguém. Proposta indecente. Não podia sair do
bordel. Ia se incomodar, mas valia a incomodação. Foi. Uísque. Vodca. Cerveja. Pizza.
Gaitada. Som alto. Quando viu, tinha uns quatro em cima. Aquele brilho na
cabeça. Deu vontade. Azar. Foi. A gurizada não se aguenta. Na real, se for
botar na ponta do lápis, não vale a putaria. Até é bom. Mas demora demais. Não
gozam nunca. Pagam de super-herói. Uns com a pílula azul no sangue. E assim
aconteceu. Ainda quatro em cima. Um tentou atrás. Desajeitado. Na força bruta. Sem
conversa. E a foda tava ruim. Sai fora, otário! Deixa... Aí, não! Que que tu
quer?! Já disse que aí, não! Vai te fazer? Vou! Deu pra vocês... Nessa ladaia,
ela pulou. Se desvencilhou e meteu uma roupa. Não achava a saia e a calcinha. No
pavor, se cobriu com o lençol. Dois vazaram. Tinha muita mulher. Ficar ali,
naquela pilha fraca, não era. O que tava no bem-bom, ficou de cara. Porra, mina!
Quero gozar! Olha aqui meu estado. A culpa é do teu amigo aí. Eu não tenho nada
a ver. Já era. O que queria atrás, de pau ainda duro, olhava o teatro com nojo.
Que palhaçada! Palhaçada nada. Tá aqui, na putaria, e quer o quê? Falei que atrás
não! Ah, para! Baita puta e se fazendo... Só podia ser nego mesmo. Por isso,
não gosto de fuder com nego. E tu é branca por acaso? Nego que nem tu, eu não
sou. Terminou de falar e sentiu o tapa. Mão espalmada. Estalo. Com o solavanco,
caiu. O amigo segurou o preto. Senão, ia não ser bem pior. Lá, tu não pisa
mais, otário! Saiu esbravejando. Cara avermelhada. Choro preso. Fissura do pó. Eu
marquei a tua cara, otário! Vou te dedurar pro segurança. É... Aquela gurizada
ia se complicar. Leão-de-chacará. Polícia das antiga. Sabia fazer e fazia bem
feito. Sabia, se fosse necessário, ser bandido duas vezes. No caminho, dentro
do táxi, se acalmou. Não era a primeira, nem a última dessas. Foda-se. Não
podia voltar pro puteiro. Amigo, esquece. Toca agora pro São Sebastião, rua
Ministro de Oliveira Lima. Onde fica isso? Conhece o Lindoia. Sei. É do lado. Não
tinha sono. Não tinha raiva. Não tinha assunto. O pó ainda na mente. Só ruas
desertas. Só aquele pretume de sempre. Chofer calado. Homem velho. Curtido. Deu
quinze reais, moça. Não tenho dinheiro. Como não tem? Achei que tinha e não
tenho. Vai na tua casa, pega. Eu espero aqui. Não posso, moro com a minha mãe,
não posso acordar ela agora. E como vamos resolver? Eu não tenho a noite toda. Sabia
o que tinha que fazer. E fazia bem feito. Começou a função. O taxista não
conseguia finalizar. Se amoleceu. Pediu que botasse o dedo atrás. O velho se
ajeitou no banco. Deu espaço. Meteu um dedo. Meteu dois. E ele se acabou. Boca
cheia. Cuspiu nos paralelepípedos sujos. Se limpou melhor e entrou. Tentou não
fazer barulho. Primeiro, foi olhar o guri que dormia. Na luz fraca, uma brecha
da persiana, apenas o bico se mexia na boca. Subia e descia, junto da
respiração. Depois, abriu a geladeira. Uma sombra. A velha tava na cozinha. Tem
café passado na térmica. Eu sei. Por que veio mais cedo? Tem noite que não vale
a pena, mãe. E essa cara? Acontece. Vou pegar um gelo pra ti. Deixa, mãe. Eu
pego. Vai dormir. Vou, mas aproveita e vai dormir também. Vou ficar mais um tempo,
comer um pão, ver uma tv. Tá bem, filha. Boa noite! Boa noite, mãe! Bateção de
obra na vizinhança. Sempre tem uma porra de uma obra. Não sabia a hora. Não viu
o gurizinho ser levado pra creche. Não viu a mãe sair pro trabalho. Dia seco. Sem
o frescor da noite. O Sol, assim de supetão, chegava a doer na cabeça. Saiu.
Centro. Avenida Salgado Filho. Edifício comercial. De dia também tinha negócio.
No intervalo dos seus trabalhos, muitos homens iam ali. Programas rápidos. Sem
papo-furado. Hoje, tava ruim. Ruim sim, mas sempre tem um pó. Pouco. Buchinha. A
amiga deu. Deu nada. Ia cobrar depois. Vagabunda. Coisa ruim. Fura-olho do
caralho. Quem presta? Impaciente. Vazou. Partiu pro plano B. Cine Apollo. Fim
de linha. Mas azar. Às vezes, dava jogo. Não dessa vez. Só pederasta. Só putão.
Meia dúzia, na real. Encostou no Gerente. Tem um pó aí? Não tenho filha desse
tamanho. Bah, tá assim, é? Tu sabe como conseguir. Te vira. Aguentou o desaforo.
O filho da puta gerenciava uns dez inferninhos. Gerente... Um baita cu de
cachorro! Isso sim. Se foi pra Praça XV. Tá e aí? Estamos aí, né. Que tu quer?
Pastel, cachorro, sei lá... Traz alguma coisa. Trouxe e se sentou junto. Tá
foda, parceiro. Tá nada. Tu que faz drama. Faço nada. É a real. Tá bom, sete e
quinze sai o Pinheiro. Vamos lá pra casa? Riu. Que tá rindo? De graça, tu sabe
que não vou, benzinho. Se levantou. Fez beiço. Tu vai se morder comigo? Não
quero papo de amigo, pô. Então, tá. Deu um beijo nele e foi. Desistiu de pedir
um troco emprestado pra matar a fissura. Ficou sem jeito. Homem é tudo trouxa.
A fonte tava seca e o Sol começava a baixar. Dia ruim. Tem dia que é noite, diz
o ditado. Chegou cedo na boate. Botou meia-calça. Preparava a maquiagem. Caiu
da cama é? Aham. Tu viu que mataram um cara no Carrefour ontem? Qual Carrefour?
O do Viaduto Obirici. Por quê? Sei lá. Os seguranças espancaram o cara. Alguma
coisa ele deve ter feito. Pois é. E teu guri? Que que tem? Conseguiu comprar os
óculos? Ah, comprei, sim. Tadinho. Tão cedo e ter que usar óculos. Peguei um
bom. Dei o dinheiro pra minha mãe comprar. Ainda não vi se deu certo. Mas a mãe
disse que ficou certinho no rostinho dele. E ontem? Que que tem ontem? Tu saiu
e não voltou. Vai te incomodar. Azar. Se eles me encherem o saco, eu saio fora.
Sei... Queria um pó. Tem aí? Não. Mas vai chegar. Sabe o Décio? Aquele altão
moreno? Isso. Se apegou de um jeito... Risos. Diz que vem me ver hoje e vai me
trazer. Risos. Homem é tudo trouxa mesmo. Tic tac nervoso. Foi pro
salão. Puxou a fila. Vontade enorme de dar um teco. Movimento fraco. Queria o
quê? Horário de novela. Uma mulher entra. Garçom atende. Conversa comprida.
Garçom faz sinal. A situação era a seguinte: queria um programa para o filho.
Não faço com menor. Ele não é menor. É que é assim ó... E contou a mesma
história que relatou pro garçom. E completou dizendo que pagaria um extra de
cem conto se desse tudo certo. Ok. Topou. A própria mãe subiu junto. Deixou o
filho na porta do quarto. Tchau, mamãe! Tchau! Fica aí com a moça que a mãe já
volta. Antes de fechar a porta, pediu confiança. Por favor, se der algo errado,
me liga. Certo, pode deixar. Ele tinha 25 anos, segundo a mãe. Gordinho. Barba
rala. Cabelo ensebado. Estava sentado na cama redonda. Tinha síndrome de down e
olhava admirado o globo no teto. Que legal isso! Tu gostou? Aham, muito. Ela, então,
ligou. As luzes coloridas em profusão. Aquele movimento todo. Nossa! Parece uma
festa. Sabia que eu já fui numa festa? Se levantou e tentou tocar. Se
desequilibrou. Rápido, ela o segurou. Eu quase caí. Tu que me salvou, moça. Aham,
eu te salvei. Eu ia bater com a cabeça no chão. Sabia que já bati com a cabeça
no chão? Doeu muito, moça. E onde foi que tu bateu? Aqui atrás, ó. Ela passou a
mão na nuca e seguiu pelas costas. Ai, ai, coceguinha, moça. Tu tem namorada? Eu
não! O pai disse que mulher não vale nada. Nunca teve? Tive só a Marília. E
como foi? Ela não gostava de mim e tinha outro namorado. Seguiu a conversa
infrutífera até perguntar se ele já tinha visto uma mulher sem roupa. Eu já vi
a minha mãe e a Taís. Quem é a Taís? Taís é minha prima por parte de pai. Tirou
a roupa. A Taís era assim? Ele enrubesceu. O programa continuou com pega-pega e
muita brincadeira de cócegas. Na metade do tempo previsto, ligou para a mãe do
rapaz e informou que tinha dado tudo certo. Graças a Deus! E o que eu faço
agora? Espera que tô indo aí pra buscar ele. Se despediu e agradeceu bastante.
Voltou pro salão. Não aconteceria mais nada naquela noite. A fissura milagrosamente
havia passado. Inventou uma dor de cabeça. Avisou o pessoal. Já é a segunda
noite seguida que tu sai assim. Eu sei. Tu vai te incomodar. Cagou pra advertência.
Juntou as coisas. Vazou. Pegou um taxi e foi pra casa. Dessa vez, seu filho estaria
acordado e eles iriam se ver.
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Agradeço ao amigo Caco Belmonte (escritor, ghost writer, jornalista) pelas sugestões valiosas na edição do texto.
O Tempo Já Não Importa na edição de outubro da revista Quatro Cinco Um. Uma das boas publicações brasileiras com foco na Literatura.
